“…pasa que un día ya no sueñas y las serpientes se suicidan.” (Primer cuento)

Supongamos un mundo feliz, donde la gente pregunta, como estás, y respondes, muy bien gracias, y lo haces porque realmente estás muy bien, y la persona que te pregunto, lo hace porque realmente le interesa. Supongamos que en ese mundo hay serpientes de colores y sueños. Y estos sueños se hacen realidad. Y las serpientes que están dentro de ellos son felices.

Supongamos el mismo mundo, donde la gente pregunta, como estás, y tu respondiendo cortésmente respondes, muy bien gracias, y te sientes bien porque piensas la gente se preocupa aunque realmente lo hizo por compromiso. Supongamos que en este mundo hay serpientes de colores y sueños. Donde las serpientes no siempre son de colores, no solo están en sueños y no están. Los sueños van, vienen, van y regresan. Y las serpientes que están dentro de ellos que a veces no están tampoco, tampoco son tan felices.

Supongamos el mismo mundo, done la gente pregunta, como estás, y tu respondes bien y tú, y solo pasa, porque es una acción automática. Y sabiendo la falsedad de la pregunta y la falsedad de tu respuesta pasas de largo sin volver a pensar en ello. Supongamos que eso no es tan importante, porque aunque alguna vez estuvieron, en este mundo las serpientes no son de colores, no son felices y ni siquiera están en los sueños, nunca.

fumar

“—No lo entiendo —dijo Hans Castorp—. No comprendo que se pueda vivir sin fumar. Sin duda es privarse de una buena parte de la existencia y, en todo caso, de un placer sublime. Cuando despierto, me alegro de pensar que podré fumar durante el día, y cuando como, tengo el mismo pensamiento. Sí, en cierto modo, podría decirse que como para poder luego fumar y creo que no exagero mucho. Un día sin tabaco sería para mí el colmo del aburrimiento, sería un día absolutamente vacío e insípido, y si por la mañana tuviese que decirme «Hoy no podré fumar», creo que no tendría valor para levantarme. Te juro que me quedaría en la cama. Mira, cuando se tiene un cigarro que arde bien (quiero decir que no ha de haber ningún agujero), uno se halla al abrigo de todo, no puede ocurrirle nada desagradable, así de simple, nada desagradable. Es como tumbarse a la orilla del mar: se está tendido, ¿no es verdad?, no hay necesidad de nada, ni de trabajo ni distracciones… ¡Gracias a Dios, se fuma en todo el mundo! Este placer no es desconocido en ninguna parte, en ninguno de los sitios a los que uno puede ser lanzado por los azares de la vida. Incluso los exploradores que parten hacia el Polo Norte se aprovisionan de tabaco para afrontar sus peripecias, y ese gesto siempre me ha parecido muy simpático. Puede ocurrir que las cosas vayan mal (supongamos, por ejemplo, que me hallo es un estado lamentable); pues bien, mientras tenga mi cigarro sé que podré soportarlo todo, que me ayudará a vencer las adversidades.”

La Montaña Mágica. Thomas Mann

Pour E.

Lo dice Mann, o algo así…

break

“Y habló del verbo, del culto al verbo, de la elocuencia, que calificó de triunfo de la humanidad. Pues la palabra era el honor del hombre y ella sola hacía la vida digna del hombre. No solamente el humanismo, sino la humanidad en general, toda la dignidad humana, la estima de los hombres y la estima del hombre por si mismo, todo eso era inseparable de la palabra, se hallaba ligado a la literatura. [...]

- Vosotros habéis tenido en vuestro país – dijo Settembrini-, vosotros tuvisteis, hace dos siglos, un poeta, un admirable, viejo conservador que concedía una gran importancia a la bella caligrafía, pues creía que conducía al bello estilo. Hubiera tenido que ir un poco más lejos y decir que un estilo bello conduce a las bellas acciones. Escribir bien es casi ya pensar bien, y de esto no hay mucha distancia a obrar bien. Toda civilización y todo perfeccionamiento moral han salido del espíritu de la literatura que es el alma de la dignidad humana y que es idéntica al espíritu de la política. Si, todo eso no hace más que uno, no hace más que una sola y misma idea de potencia y es con un solo nombre que se puede reunir todo.

¿Cuál era ese nombre? Ese nombre se componía de sílabas familiares, pero los dos primos no habían comprendido nunca su sentido ni su majestad; era la palabra: Civilización. Y al dejar caer esta palabra con sus labios, Settembrini alzaba su pequeña mano derecha amarillenta, como quien quiere brindar.”

La Montaña Mágica. Thomas Mann

pasillo

Partamos del hecho de que sabrás que eres amado cuando aquel que te ame te invente, antes de eso, eres simplemente uno más. Eres una mujer, una bella dama con un caballero al que amas. Eres hermosa, lo sabes. Y decides darle una sorpresa a tu amado una noche. Eso es, iras a su casa en la noche con una película y un buen vino. Son las siete. Ya tienes lista la película y la botella. Te metes a bañar, te enjabonas, te pones exfoliadores, cremas, lociones, geles humectantes, para tener la piel de tu cuerpo suave, tangible, atractiva, excitante. Sales del baño y te sientes bien, fresca, nueva. Te peinas, te arreglas un poco, solamente un poco, sabes que eso no es lo que importa. Te preparas a salir y ves tu celular para consultar la hora: son las ocho y cuarto. Perfecto. Tomas tus llaves y a caminar. Decides caminar esa noche. Prefieres caminar y observar las calles y observar la luna y las estrellas y te sientes bien, fresca, nueva, feliz. Llegas a un lugar lleno de casas y entras a un edificio en donde hay un pasillo. El pasillo parece infinito. Hay puertas y puertas y puertas que esconden secretos (muchos) a los lados. Y te gusta imaginar lo que hay detrás, los secretos, y sonríes. Y caminas y caminas más y más, cansada, caminas más, más. Sabes que pronto llegaras a la puerta de tu amado. Llegas. Estas en frente. Te detienes un minuto. Pasan dos minutos y sigues ahí parada. No te mueves. Sabes que ahí adentro pasa alga. No lo escuchas. Lo sientes en todo el  cuerpo. Tocas al fin. Escuchas que alguien se acerca y un hombre abre la puerta. Es tu amado. pero sabes que hay alguien más atrás de esa puerta. Escuchas su respiración. Y sigues inmóvil. Pasan quince segunda que tu sientes como si fueran quince minutos, no dices nada, te volteas, te vas tranquilamente. Sabes que un guerrero debe actuar como si supiera lo que hace, cuando en verdad no sabe nada. Te vas. te vas. te vas. No volteas. Sabes que te observan pero sabes que no te detendrán. Sería inútil detenerte. Y aquí se acaba tu historia. Atrás de la bella dama que camina tranquilamente por un pasillo que parece infinito te encuentras tú. Te sientes como un desolado caballero sin luz ni esperanza. Pero no puedes hacer nada. Sería inútil hacerlo. Entras en tu habitación en donde te espera una hermosa mujer que estaba escondida atrás de la puerta. No quieres entrar, te sientes tirado, estupefacto, petrificado frío. Pero ella te llama y entras. Ella, la que estaba escondida atrás de la puerta observando la escena. Ella, la mujer que habías encontrado un día en el parque y te había seducido con su belleza, sin hacer ella nada. Ella, la que te había hecho ahora perder a la mujer que amas más que a ella, más que a ti mismo. Te dice que conoce a tu mujer, que fue a la escuela con ella. Te dice que como pudiste hacerle eso. Te dice que perdiste a una mujer, bella, más, hermosa. Te cuenta que era brillante, que todos estabas atrás de ella, que ella rechazaba a todos, que tu eras al único que había admitido en su vida. Te dice que teniéndola a ella como habías podido hacer lo que acababas de hacer. Ella piensa ahora mejor las cosas. Te dice que eres un idiota. Se va, corriendo, por el pasillo infinito. Te quedas ahí, sentado en el piso, tirado, estupefacto, solo, frío, frío, helado.

(Y tu historia se termina aquí porque la bella dama se despierta. Se da cuenta de que todo fue un sueño, un cuento, y te llama para comer.)

hoy

Amo y al amar de esta manera siento que existo, que respiro, que respiro de nuevo, por primera vez, y para siempre. Que vivo que vivo y que vivo y que quiero vivir así, infinitamente, hasta que todo termine claro, cuando termine, porque todo termina, siempre, en el sentido literal del término.
Y me digo y me repito que ya! que todo está ya bien y que todo está mejor y que mejora y qué mejor que mejor ya no pensar y dejarse…  dejarse y dejarse. Y volar cual dragón negativo, positivo o imaginario, que importa, cuyo mayor afán, anhelo, deseo… es seguir volando, infinitamente… hasta que todo termine, claro. Si es que en verdad todo termina.

salvo

¿Lo culpan acaso de amar? O de haberse enamorado, tal vez, y con suma obstinación, de esa mujer que no es “su igual”. Y … ¿si existieran igualdades sin equivalencia alguna? Y si no todo lo que existe es tan real como algunos cuentos que no son ya cuentos y que simplemente son lo que son, siendo únicos, y como algunos príncipes y eruditos que son unos incautos y sencillos e incólumes seres humanos más comunes y más corrientes que los seres más comunes y corrientes, incautos e incólumes.

Y si me equivocase de nuevo.

Ojalá [no] me equivocase de nuevo…

No todo es así de real, ni tan cierto y mucho menos incierto, sino todo lo contrario, de lo que nosotros podríamos concebir en una vida, y quizá, en dos.

no existen las coincidencias

Aunque me moleste… Y aunque lo veamos y aun así estemos condenados a andar como dos ciegos por la vida con la ligera impresión de que nos hace falta algo que no pudimos percibir y que era claro y que era cierto y que estaba destinado a desaparecer en la mas profunda de las soledades, la que solamente conocen los numeros primos y el vacío.

Lo único que queda, y queda en el olvido (quizá), es que te hube amado, ciertamente.

perseverare diabolicum

Y me pongo a pensar: “y si me pongo a escribir?”. y me pongo a escribir… “y si me pongo a pensar?”

ideas ideas ideas ideas

I.

Él tenía a sus nuevos amigos ahora. Ya no la necesitaba…

Ella tenía sus matemáticas, pero estaba más sola que un número primo…

Amigos?  Todos eran iguales. Como la propiedad que siempre se cumple, sin excepciones. Los que se creían especiales eran igual a todos los que se creen especiales. (si P entonces Q…) La gente a la que mas había querido la había traicionado…

Pensó: “mientras más conozco al ser humano más quiero a mi perro”  y sonrío. Luego recordó que esa frase era de Lord Byron y no suya, pero que podría haber sido suya y que realmente quería a su perro.

Hace dos tres días que no se cambiaba el pantalón de cuero negro que tenía. Tampoco había comido muy bien en esos días y sentía un molesto dolor en el tatuaje de dragón que tenía en el hombro izquierdo. No entendía porqué.

Los hombres con los que había estado siempre habían sido hipnotizados y seducidos por ese tatuaje que se asomaba sigilosamente. Ya después, entrados en confianza, sentían fascinación por el piercing en el ombligo que lucía en un perfecto abdomen y que nunca olvidaban y no volvían a ver. La chica tenía una habilidad asombrosa para desaparecer, también para olvidar.  Y para no olvidar.

Tenía tarea de latín. Y pensó en los accidentes gramaticales: en lo masculino lo femenino y lo neutro que era “lo raro”.

Ella conocía  ”lo raro”…

Y le temía…

Sonrío.

Fue a buscar sus cuadernos y sus llaves para irse a la escuela después de un intenso fin de semana, despertó apresuradamente al hombre que se encontraba en su cama, se hacía tarde. Era lunes.

ya todo está bien

Un “te amo” es (tal vez) solamente

                                                                               y a veces

                                una invitación.

Como pensar toda la vida que te gustan las piñas coladas

                                                                                                       y darte cuenta inesperadamente

inexpresivamente

                             sobriamente

        que disfrutas profundamente     

                                                                               y en exceso

el whisky.

                          

Todo está en el correcto orden, en el perfecto ritmo y flujo de la vida.

 

                 Ya todo está bien…

 

Ya todo está bien.

Rythme ternaire

Destructor de lo bello, de lo indestructible, de lo destruido

Destructor de esperanzas, de posibilidades, de infinitos

De mundos, de probabilidades, de caminos

De números infinitos, imaginarios, positivos

(De formas, de pasiones, de secretos)

Y tu nombre, amor mío, ya no será

sinónimo de pasión,

deseo, misterio

Será solamente

olvido,

sombra,

silencio.

 

(poema sujeto a revisión)